Minha Luta Contra a Ameaça da Intoxicação Alimentar por E. coli

Fonte: Maggie Menditto - The New York Times
Minha Luta Contra a Ameaça da Intoxicação Alimentar por E. coli

Antes da minha doença, eu era uma jovem de 22 anos de idade, acabado de sair da faculdade. Mas em algum momento, meus médicos especularam, devo ter comido folhas verdes contaminadas por bactérias E. coli.

Minha mãe me levou para o pronto-socorro local no meio da noite, depois de vários dias de cólicas abdominais insuportáveis ​​e uma quantidade surpreendente de sangue saindo de lugares novos e aterrorizantes. O médico de plantão pensou que provavelmente era apenas um caso grave de colite.

Quando o sol começou a nascer, perguntaram-me se gostaria de ir para casa, tomar Imodium ou se gostaria de ficar no hospital. Dada a gravidade da minha dor, fiquei surpresa por ter tido uma escolha. Eu me permiti ser levada para o andar de cima com uma agulha na veia administrando um fluxo constante de antibióticos, um tratamento comum para a colite.

Mas naquele fim de semana, eu dei uma virada para o pior, vomitando a cada hora até que não restasse nada no meu sistema além de bile verde pegajoso. Um médico de doenças infecciosas foi chamado, minha amostra de fezes foi testada e finalmente recebi o diagnóstico de infecção por E. coli.

Os médicos não sabem ao certo como me infectei com E. coli - na época, em outubro do ano passado, o surto ligado à alface estava ainda vários meses no futuro - mas temos algumas pistas. Eu sou vegetariana, então sabemos que não vem de comer carne. Embora nenhum dos meus familiares adoecesse, meu pai também testou positivo para E. coli. O único alimento que nos lembramos de compartilhar foi um lote de rúcula de um mercado de agricultores locais cerca de cinco dias antes de eu ficar doente, tornando-o o mais provável culpado.

Os antibióticos foram imediatamente interrompidos, pois foram associados a uma maior probabilidade de desenvolver complicações perigosas da infecção bacteriana. Mas então os sinais já estavam começando a aparecer. Minha contagem de plaquetas estava caindo a uma taxa perigosa, minha função renal começou a vacilar. Eu tinha desenvolvido síndrome urêmica hemolítica, uma complicação com risco de vida da infecção por E. coli.

Fui premiada com a primeira viagem de ambulância da minha vida para me transferir para o Hospital da Universidade de Georgetown, onde ficaria internada pelos próximos 33 dias.

Na unidade de cuidados intensivos, eu estava amarrada em várias máquinas que monitoravam meus sinais vitais. Na manhã seguinte, um médico entrou e inseriu um cateter de acesso temporário no lado direito do meu pescoço. Fui levada para um nível mais baixo do hospital durante o primeiro dos meus seis tratamentos de plasmaférese, uma experiência particularmente drenante na qual o sangue era removido, limpo e depois devolvido ao meu corpo através de um grande tubo no meu pescoço.

Uma equipe de hematologistas, nefrologistas, especialistas em doenças infecciosas e um médico geral visitou todas as manhãs. Eles perguntam: "Como você está se sentindo, Frances?"

Todo mundo me conhece como Maggie, mas em uma peculiaridade irritante da minha hospitalização, meus registros médicos e pulseira todos levam meu nome legal, Frances. "Um nome para cada avó", minha mãe raciocinou quando meus pais decidiram me batizar Frances Margaret. Uma conseqüência não intencional de sua consideração é que passei grande parte da minha vida corrigindo pessoas que me chamavam de Frances. "É Maggie, abreviação de Margaret, meu nome do meio", eu disse.

Mas no hospital, ajudou a ter uma segunda persona. Frances teve um rosto corajoso durante as horas de tratamento em instalações esterilizadas, enquanto Maggie se aproximava, recusando livros e música ou qualquer outra coisa que me lembrasse quem eu era do lado de fora das paredes do hospital. De onde eu estava, presa a máquinas pelas agulhas em minhas veias, em um corpo que eu mal reconhecia, e com uma etiqueta no meu pulso exibindo um nome que não era meu, eu não podia ter certeza de que era eu realmente acontecendo. Ouvi pacientemente enquanto médicos, enfermeiras e técnicos entravam em meu quarto para oferecer a Frances seus desejos, tirar sangue ou discutir quais medicamentos ela deveria tomar ou quais procedimentos poderiam fortalecer seu corpo mais uma vez.

Durante a minha primeira semana de hospitalização, os médicos renais debatiam se começariam o processo de diálise, adotando a típica abordagem de "esperar para ver". Mas até o final da semana não havia dúvida. Eu tinha ganhado 15 kg de todo o excesso de fluido e mal conseguia ficar de pé e andar sozinha. Comecei meu primeiro de muitos tratamentos de diálise de três horas de duração, onde eles sugavam o líquido, fazendo o trabalho dos meus rins que eu tinha por tanto tempo como garantido.

Eu tinha evitado a mídia social desde que fiquei doente, mas um dia, eu entrei no Facebook para ver isso em todo o país, pessoas que eu conhecia e pessoas que eu não conhecia - um par de garotas que eu já fui babá, time de futebol em Rhode Island - estavam orando por Maggie, esperando que Maggie saísse. Quanto mais pessoas se preocupassem comigo, mais eu deveria estar doente, pensei.

A diálise continuou por três semanas com resultados minúsculos, mas mensuráveis. Minha contagem de plaquetas começou a subir e comecei a fazer xixi novamente. Mas não foi suficiente para impressionar os nefrologistas, que decidiram colocar cirurgicamente um cateter no meu peito, para drenar e administrar fluidos.

Os médicos começaram a discutir um transplante de rim e um treinamento temporário de diálise em casa. Fui enviada para casa por um fim de semana para descansar antes do meu primeiro treinamento para uma eventual máquina de diálise ser levado para a casa dos meus pais, mas não fomos tão longe. Fui para a cama depois do jantar e acordei em uma ambulância correndo de volta para o hospital que acabara de deixar. Minha pressão sanguínea tinha começado a subir de forma perigosa quando meus rins começaram a funcionar novamente, e tive a primeira das três convulsões naquela noite.

Os próximos dias são perdidos na memória, mas algumas imagens obscuras sobrevivem. Acordar em um tubo para descobrir que estava recebendo um M.R.I. Uma enfermeira puxando delicadamente cola do meu cabelo de onde os técnicos haviam inserido sensores. Minha cama de hospital sendo levada para fora da sala de cirurgia depois que o cateter foi removido de dentro do meu peito. As linhas afiadas das paredes brancas do corredor, cada canto oferecendo uma descida sombria na história do hospital de outra pessoa.

Através das minhas pálpebras entreabertas, vejo uma rara bolsa de luz no fim do corredor. Brevemente, sinto o calor de seu brilho enquanto percorremos o labirinto aparentemente interminável dos corredores e portas trancadas do hospital. A secura na minha boca é a primeira pista de que estou de volta ao meu corpo, que meus rins começaram a se curar em um ritmo admirável.

Minha mãe me encontra logo depois, enquanto eu estou tentando beber água de um canudo de plástico transparente. Ela estende a mão e segura no lugar. A enfermeira chega para nos dizer que tudo correu bem, que os sinais vitais de Frances estão bons, que estaremos prontos para transferi-la de volta logo em seguida.

"Ela prefereMaggie", diz minha mãe.

"Oh, me desculpe", diz a enfermeira, olhando para o gráfico antes de voltar para o corredor, "Maggie".

Eu me viro para sorrir para minha mãe. Não importa mais o que eles me chamam. Ela segura minha mão enquanto somos guiados de volta para o meu quarto do hospital pela última vez.

Às vezes, agora, no meu apartamento, no trem, enquanto caminho por uma rua movimentada, gosto de passar os dedos pelas cicatrizes recentes que cobrem minha clavícula. Agora que as toxinas deixaram meu sistema, agora que meu corpo se recuperou, tenho apenas as cicatrizes para me lembrar que Frances foi testada, que Maggie sobreviveu. Isso realmente aconteceu comigo.

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